秋阳漫过老墙时，那丛鸡冠花正开得泼辣。紫红油亮的花冠蹲在墙角，像被谁随手扣下的绛色陶碗，边缘翻卷着细密的褶皱，倒像是匠人捏塑时指尖留下的温痕。我蹲下身，看见花瓣上凝着的露水正顺着脉络滚落，在砖缝里洇出一小片深褐——这堵斑驳的墙垣记得，三十年前的晨光里，也有个扎羊角辫的小姑娘，把第一朵绽开的鸡冠花别在祖母银白的发髻上。

    记忆里的鸡冠花总种在粗陶瓦盆里。祖母搬来半人高的青灰色瓦盆时，我正趴在窗台上看她佝偻着腰筛土。黄土里混着碎煤渣，她用竹筛子颠了又颠，筛出的细土堆成小山，煤渣块则被丢进墙根的杂草丛。